Uma balada bucólica sobre tudo e nada

Chegando atrasado a festa à fantasia,
Tudo ou nada num cenário desmontado,
Onde sentamo-nos com o pouco que sobrou,
Para falar amenidades e tocar a pele, amiúde,
Refirmar o endereço de nossas buscas,
Entre austeras e frágeis paredes de vento,
Bêbados do riso fraco e morno,
Como lantejoulas gastas de brilho e cor,

Mas bendito seja o pouco a fazer o chamado de dançar entre luzes e sombras,
Aos poucos ouvindo ressoar a distante música, dispersam pela noite,
Por algum tempo, uns desfrutam do clima bucólico,
E se perdem na relva de lá-fora, no frio úmido
da conversa entre folhas, ventos e astros,
Outros caem distraídos, lançando ainda mais nesse escuro,
Inaugurando o vislumbre para todos, de fantasias e cadafalsos,
Por caminhos obscuros e longas viagens chegam os estrangeiros,

Quando sob o esquecido repousa a mão amiga,
Puxando de volta,
Erguemo-nos sobre os limites das coisas desfeitas,
Como em bordas e penhascos,
Para de pé, contemplar à distância,
Numa proximidade íntima o triste ocaso dos abismos,

Aí, meu amigo, chegamos quietos e vacilantes,
Em torno da flama do espírito,
No cais da noite enluarada,
Vendo e ouvindo estremecer a luz-escura,
De um copo cheio até a borda,

Inventamos o amor, o mar, e mais do que a solidão algum dia nos deu,
E estivemos juntos neste inesquecível,
Alimentando-nos do pão e do vinho da comunhão,
Tão brevemente,
No mesmo sangue, a mesma despedida, a dor,
Caindo no chão quente do sono curativo,
Nesta casa, festa, carnaval, Para onde voltaríamos,
E nunca mais voltamos,
E jamais estivemos sob outras estrelas,
Que não essas,
Através da longa jornada.

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