O pequeno e o grande mundo (Santa Simplicidade?)

Mundo, pequeno mundo, que agora cintilas em verdes esperanças,
Que é a santa simplicidade?
É a pele? O sentir-se vestido e habitado como que confortável sobre ela?
É algo consigo mesmo? De sentir-se bem?
É tão indivisível como se fosse menor dos átomos?
Ou seria integrador como contemplação estética, de intuir o único de um todo?
É cafuné de vó? Sorrir entre amigos? É sentir eletricidade na tua boca quando o teu amor lambe os teus lábios? A claridade áurea do amanhecer sobre as circunstâncias desprovidas de proposito?
Mundo, pequeno mundo, teu fogo verde me diz que a simplicidade é comungar com o espírito de estar vivo? É desfrutar? Saber silenciar?
É hoje? Ou agora? É o instante e depois o seguinte?
Não era algo sem culpa, como a infância? Não era algo verdadeira livre, como se não houvesse tempo?

Mundo, pequeno mundo, todo ideal não foi e será quase sempre como uma santa simplicidade? Instauram-se os sentidos, como vestir e adornar de proposito algum ideal. E no, entanto, este é o ofício, toda a arte de que carecemos. E se o excesso é o osso da existência, seja por ausência ou presença, não foi e será o que reconduz novamente a busca? A pergunta? A dúvida? Cuspir palavras, como bolhas de sabão e ter sempre a sensação que nunca é fundo o suficiente, não é vida? O que não é vida? O que não é humano? E ainda trêmulos, como agora vibramos e vacilamos de excesso. Bebamos mais deste vinho, e se embriagados disto que é remédio e é veneno beijarmos os doces lábios da vida, não deixemos de reclamar depois, pois nunca saberemos reconhecer se vida imita a arte ou se arte imita a vida.

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